me imaginé, perdido,

en el espejismo del horizonte,

diluido en la salina bruma de la marejada,

me imaginé que era parte del leve rumor de la espera,

como ese amor anhelado,

intermediario en el beso de los enamorados.

Soñé con el poema de tu ausencia,

que hablaba con la noche,

que era pájaro dueño de los vientos,

que volaba sobre los océanos

iluminados por miles de lunas.

soñé que le regalaba una flor al mar,

y en sus pétalos sólo palabras, simples, poderosas,

como el lenguaje de la libertad, como la luz de miles de soles,

efímero mensaje embotellado en su eterno aroma

recorriendo imaginarios sueños, olvidadas esperanzas.

me imaginé perdido, en el espejismo de mis sueños,

soñando que eras la esencia de mis versos.

Envuelvo las palabras
al abrigo de mis manos
y las lanzo al viento,
como hojas secas
que atraviesan horizontes,
que cubren páramos,
como alfombras resecas
que antaño fueron frondosas arboledas.
Las lanzo contra el viento, las palabras,
como pájaros impetuosos
que sueñan tocar las puertas del cielo,
y dejo que fluyan, como la sangre,
por los ríos de mi cuerpo,
para que oxigenen con su grito
la mudez de mi corazón.
Y las libero de su esclavitud,
del crepúsculo de mi voluntad,
en su libre vuelo de libertad.
Y me sobrevivirán las palabras
como a los poetas, muertos,
les sobrevivió su poesía,
como el renacer es a la muerte.

Envuelvo las palabras
al abrigo de mis manos
y las lanzo al viento,
como hojas secas
que atraviesan horizontes,
que cubren páramos,
como alfombras resecas
que antaño fueron frondosas arboledas.
Las lanzo contra el viento, las palabras,
como pájaros impetuosos
que sueñan tocar las puertas del cielo,
y dejo que fluyan, como la sangre,
por los ríos de mi cuerpo,
para que oxigenen con su grito
la mudez de mi corazón.
Y las libero de su esclavitud,
del crepúsculo de mi voluntad,
en su libre vuelo de libertad.
Y me sobrevivirán las palabras
como a los poetas, muertos,
les sobrevivió su poesía,
como el renacer es a la muerte.

Ni tuyas serán las palabras más tristes que yo pueda escribir.
Ni desaparecerán los horizontes donde muera tu vuelo.
Escucha estos versos que te canto, desde el silencio,
que le arranco a la memoria, al secreto, como si fuesen
criaturas errantes en un bosque de olvidos.
Oye mis palabras, que resuenan como campanas,
que hacia mi ausencia me separan de tí.
No es la muerte tu fin, ni a mí me llamarán poeta en este adiós.
Adiós, mi último himno, mi último verso que se perderá, hondo,
en lo más profundo de la tierra, en este arroyo quieto,
que se desvanece, silente, entre las últimos latidos
de este cuerpo mortal. No me llamarán poeta, y sin embargo
aún puedo abrir las ventanas y ver las praderas
por donde tanto paseé y rememorar mis pensamientos
de libertad. No me llamarán poeta, pero aún puedo levantar
mi copa y brindar entre las sombras, porque así es la poesía.